Tu cuerpo es mi hogar,
El refugio en donde habito,
En las noches frías,
Desiertas de estrellas,
Me estrecho y me cuelo
Por el hueco de tu pecho.
Tu cuerpo es mi hogar,
El asilo que me acoge
En las noches de tormentas,
Bajo el resonar de los truenos,
Me acurruco dulcemente
En el surco de tus brazos…
Tu cuerpo es mi hogar,
El cobijo que anhelo
Cuando estoy lejos de ti
Sin sentir tu corazón,
Las noches son eternas,
Frías,
Gélidas,
Sin estrellas,
Noches de tormentas…
Esta creación va dedicada para todas aquellas personas que de forma anónima entran en este micro-mundo y se alimentan de estos versos... gracias por las 1.000 visitas. Va por ustedes:
Encuentros al anochecer
Tercera fase
Burbuja de plata que estalla con el roce de tus dedos
Me pierdo entre tus olas
Salvaje oleaje que me lleva a la deriva del borde de tu piel
Y me enredo y me pierdo
En el recoveco de tus pechos
Como barco a la deriva
Surco
El huracán de tus entrañas,
Maridaje de mar y montaña
Vino amargo
Vino dulce
Vino tinto
Vino espumoso
Que me eleva
A lo más profundo del firmamento
Al centro mismo de la galaxia
Y como agujero negro te atrapo
En una espiral destructora…
Tercera fase
Encuentros al anochecer….
Un buen día te despiertas
Y te das cuenta
De que la oscuridad que te rodea
No es por falta de luz…
[taca tacatacataca taca… (de fondo suena la música del circo)]
Pasen, pasen y vean a la mujer aspirante a escribidora,
Sí, han oído ustedes bien: la mujer aspirante a escribidora,
Un espécimen único en su especie,
Recién capturado de los bosques de la ignorancia.
Pasen, pasen y contemplen cómo se afana en escribir,
Y en abrirse un hueco en el mundo literario que la rodea:
Miren, miren como lanza bocanadas de tinta
Mientras procura no caer en el abismo del destierro.
[ohhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh (los espectadores alucinan)]
Pasen señores y señoras, niños y niñas, perros y perras,
Pasen y contemplen cómo este ser es ignorado
por los demás integrantes del Gran Circo Avícola,
y en muchos casos pisoteado por los demás elementos
de los que se compone este mundo circense.
Apresúrense, no se pierdan la gran oportunidad de verla,
Y de disfrutar con su ignorancia,
Anímense a echarle unos cacahuetes,
Ella se los agradecerá escribiéndoles unos versos…
[plas, plas, plas, plas (el público embravecido aplaude)]
Y es que ya me avisaron de que esto podría pasar,
Sequía emocional,
Sequía inspiracional,
Sequía, sequía, y más sequía…
Pero hasta en el más árido de los desiertos
Llueve de vez en cuando.
Bebo el dulce néctar
Que emana de tu boca,
Loca, rebaño con mis dedos
Lo que queda de ti.
Si me permitieras ser,
Sería la aurora, que despierta
A cada hora, con helor
al joven amante que busca tu placer.
Si pudiera ser,
Sería el oxígeno, que recorre
Tus venas, cada recoveco de tu cuerpo,
alimentando tus células,
piel con piel.
Lentamente…
digiero el aliento que
emana de tu boca,
loca, bocanadas de aire fresco,
con sabor a miel.
Si pudiera no ser,
No sería el amanecer, que despierta
Un nuevo día y me separa de él.
Loca.
Es muy temprano todavía…
pero un suave sonido la despierta…
parece el grifo de la ducha…
y alguien que canta dulcemente
mientras
el agua
cae…
Sonia vive SOLA
- ¡Anda, qué curioso!, ¿qué nombre le has puesto?
- Pues la verdad es que no he sido muy original: hombre patata, o potato-man, in English.
- Pues… no es muy original, la verdad, pero el hombrecillo es super curioso. ¿Dónde lo encontraste?
- El otro día, en la frutería. Me había quedado sin patatas para la tortilla de patatas de los martes por la noche, así que fui a la frutería de la esquina, rebusqué entre el montón de patatas. ¿Sabes?, soy muy especial para las patatas: no me gustan ni muy grandes, ni muy pequeñas, y a poder ser de las rojas sin lavar (son las mejores para hacer tortillas).
- Vaya, pues va a ser por eso por lo que a mí no me sale tan buena la tortilla…
- Y bien, ahí estaba yo rebuscando las patatas perfectas, cuando de repente, ¡zas!, el hombrecillo apareció colgando de una de las raíces de una preciosa patata roja.
- ¿Y qué hiciste en ese momento?
- Pues me quedé atónita: nunca había visto nada igual: un hombrecillo de unos ocho centímetros de largo, con un mono azul, camiseta de cuadros rojas y amarillas, y un sombrerito de paja… como los granjeros que aparecen en las películas americanas… Lo cogí con mi mano derecha mientras que con la izquierda sujetaba la patata, y me lo acerqué al oído, pues movía los bracitos con mucha rapidez y su rostro estaba tan colorado como la patata a la que se estaba enganchado.
- ¿Y pudiste comprender lo que te intentaba decir?
- Pues la verdad es que no, creo que habla algún idioma muy raro… o es que tiene un acento muy cerrado. Le pregunté al chico de la frutería por la procedencia de las patatas, y me dijo que las traen de la huerta murciana… así que supuse que era un murcianico mu cerrao… y por más que lo he intentado, no consigo entenderlo.
- Es muy gracioso, me encantaría tener un hombre-patata a mí también…
- Pues por ahora que yo sepa, sólo se ha descubierto este en España y otro en 1975 en un pueblo remoto de Carolina del Sur.
- Y si te diera dinero por él… ¿me lo venderías?
- ¡¡¡No!!!, es muy valioso, y casi se diría que un talismán. Incluso he llegado a un acuerdo con él, pues aunque yo no le entienda, parece que él sí me entiende a mí.
- ¿Sí?, ¿qué acuerdo es ese?
- Pues me lo llevo a las mejores fruterías para que él mismo elija las patatas que más le gustan, y a cambio mantiene a raya a todas las cucarachas de la casa.
- ¡Pues qué suerte que tienes hija…! ¡Ya tuviera yo un hombre-patata para mí sola!
