Hoy en Muchachada Kris: La escribidora en el Gran Circo Avícola

[taca tacatacataca taca… (de fondo suena la música del circo)]

Pasen, pasen y vean a la mujer aspirante a escribidora,

Sí, han oído ustedes bien: la mujer aspirante a escribidora,

Un espécimen único en su especie,

Recién capturado de los bosques de la ignorancia.

Pasen, pasen y contemplen cómo se afana en escribir,

Y en abrirse un hueco en el mundo literario que la rodea:

Miren, miren como lanza bocanadas de tinta

Mientras procura no caer en el abismo del destierro.

[ohhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh (los espectadores alucinan)]

Pasen señores y señoras, niños y niñas, perros y perras,

Pasen y contemplen cómo este ser es ignorado

por los demás integrantes del Gran Circo Avícola,

y en muchos casos pisoteado por los demás elementos

de los que se compone este mundo circense.

Apresúrense, no se pierdan la gran oportunidad de verla,

Y de disfrutar con su ignorancia,

Anímense a echarle unos cacahuetes,

Ella se los agradecerá escribiéndoles unos versos…

[plas, plas, plas, plas (el público embravecido aplaude)]

Y es que ya me avisaron de que esto podría pasar,

Sequía emocional,

Sequía inspiracional,

Sequía, sequía, y más sequía…

Pero hasta en el más árido de los desiertos

Llueve de vez en cuando.

Loca por ti... feliz San Valentín

Bebo el dulce néctar

Que emana de tu boca,

Loca, rebaño con mis dedos

Lo que queda de ti.

Si me permitieras ser,

Sería la aurora, que despierta

A cada hora, con helor

al joven amante que busca tu placer.

Si pudiera ser,

Sería el oxígeno, que recorre

Tus venas, cada recoveco de tu cuerpo,

alimentando tus células,

piel con piel.

Lentamente…

digiero el aliento que

emana de tu boca,

loca, bocanadas de aire fresco,

con sabor a miel.

Si pudiera no ser,

No sería el amanecer, que despierta

Un nuevo día y me separa de él.

Loca.

AMANECE

Es muy temprano todavía…

pero un suave sonido la despierta…

parece el grifo de la ducha…

y alguien que canta dulcemente

mientras

el agua

cae…

Sonia vive SOLA

El hombre-patata

- ¡Anda, qué curioso!, ¿qué nombre le has puesto?

- Pues la verdad es que no he sido muy original: hombre patata, o potato-man, in English.

- Pues… no es muy original, la verdad, pero el hombrecillo es super curioso. ¿Dónde lo encontraste?

- El otro día, en la frutería. Me había quedado sin patatas para la tortilla de patatas de los martes por la noche, así que fui a la frutería de la esquina, rebusqué entre el montón de patatas. ¿Sabes?, soy muy especial para las patatas: no me gustan ni muy grandes, ni muy pequeñas, y a poder ser de las rojas sin lavar (son las mejores para hacer tortillas).

- Vaya, pues va a ser por eso por lo que a mí no me sale tan buena la tortilla…

- Y bien, ahí estaba yo rebuscando las patatas perfectas, cuando de repente, ¡zas!, el hombrecillo apareció colgando de una de las raíces de una preciosa patata roja.

- ¿Y qué hiciste en ese momento?

- Pues me quedé atónita: nunca había visto nada igual: un hombrecillo de unos ocho centímetros de largo, con un mono azul, camiseta de cuadros rojas y amarillas, y un sombrerito de paja… como los granjeros que aparecen en las películas americanas… Lo cogí con mi mano derecha mientras que con la izquierda sujetaba la patata, y me lo acerqué al oído, pues movía los bracitos con mucha rapidez y su rostro estaba tan colorado como la patata a la que se estaba enganchado.

- ¿Y pudiste comprender lo que te intentaba decir?

- Pues la verdad es que no, creo que habla algún idioma muy raro… o es que tiene un acento muy cerrado. Le pregunté al chico de la frutería por la procedencia de las patatas, y me dijo que las traen de la huerta murciana… así que supuse que era un murcianico mu cerrao… y por más que lo he intentado, no consigo entenderlo.

- Es muy gracioso, me encantaría tener un hombre-patata a mí también…

- Pues por ahora que yo sepa, sólo se ha descubierto este en España y otro en 1975 en un pueblo remoto de Carolina del Sur.

- Y si te diera dinero por él… ¿me lo venderías?

- ¡¡¡No!!!, es muy valioso, y casi se diría que un talismán. Incluso he llegado a un acuerdo con él, pues aunque yo no le entienda, parece que él sí me entiende a mí.

- ¿Sí?, ¿qué acuerdo es ese?

- Pues me lo llevo a las mejores fruterías para que él mismo elija las patatas que más le gustan, y a cambio mantiene a raya a todas las cucarachas de la casa.

- ¡Pues qué suerte que tienes hija…! ¡Ya tuviera yo un hombre-patata para mí sola!

Un buen día

Hoy es un buen día para morir. Dejar atrás esta vida mundana, plagada de decepciones amiguiles y lastres financieros, y pasar a otra dimensión, a otro mundo paralelo en donde sea yo la que mueva los hilos de las marionetas. Hoy es un buen día para morir: hace sol, los niños están jugando en el parque y tardarán en notar mi ausencia. Tal vez deje hecha la comida del jueves, pues como a mí a nadie más le sale tan rico el cocido. Sí, si muero hoy el jueves será mi entierro y podrán comer mi cocido a modo de homenaje, mientras yo, despojada de esta prisión ingrata de huesos y carnes, contemplaré el ágape como desde el otro lado de la pantalla. Siempre me he preguntado qué pasaría si en una película los actores se detuviesen a contemplarnos, mientras engullimos palomitas como si sólo en las tardes de cines existiera tan rico manjar. Y es que puedo pasarme el resto del año ignorándolas, pero es entrar en un cine, y no puedo concentrarme si no como palomitas….

Ya que he tomado la decisión tengo que darme prisa. Tal vez me introduzca en la bañera con agua bien caliente y acaricie mis muñecas con el filo de una navaja… pero seguro que eso duele mucho… y si mi marido llega antes con los niños…. La que se puede liar… de todos modos mi bañera es pequeña y debería meterme en cuclillas…. No es romántico morir desangrada de cuclillas… Otra opción sería ingerir una ingente cantidad de pastillas… sí, eso mejor… pero ¿cuáles?, y si las mezclo con alcohol… creo que así será más rápido. A ver, en el botiquín hay termalgines, gelocatiles, dulcolaxos, y frenadoles. Si mezclo un poco de todas en un vaso con agua y le añado un buen chorro de ron… no sé, tal vez me pille una buena cogorza mientras me da por cagar compulsivamente… sin obtener resultados letales, y mi intento fallido de suicidio quede en una de esas anécdotas que se cuentan a la familia cuando se cena en Nochebuena.

- ¿Sabéis lo que le pasó hace un mes a Isabel?, pues se emborrachó con ron y le dio cagalera…

Si es que encima tendría que soportar las burlas…

¿Y si dejo abierta la bombona de butano? Tal vez así ni me dé cuenta de que me estoy muriendo… pero entonces tendré que dejar ya hecho el cocido, y me estoy quedando sin tiempo… ¡MADRE MÍA, QUÉ TARDE QUE ÉS!!!!!, todavía no he comprado la carne ni las verduras, y los garbanzos… no los dejé anoche en remojo….

Otra vez será, no tengo tiempo ni de suicidarme…

Synaesthesia

Synaesthesia is one of the most powerful linguistic devices that a descriptive text can make use in order to reach full vividness. From Ullman's linguistic analysis of synaesthesia we know that this tendency to combine and crystallise various sensory domanis in one is a common feature of all literary ages (Don Enrique Alcaraz, class notes, 2004)

Synesthesia from Terri Timely on Vimeo.

via: http://diariodelhombreinvisible.com

La lágrima onanista

Cuando el sol me acaricia el desnudo
rostro

con sus DEDOS dorados,

Una lágrima resbala por mis
mejillas

NO ES UNA LÁGRIMA

Es un mundo, un microcosmos, un universo
En donde habitan mis más

HONDOS

sentimientos…